Sacro misterio inmisericorde

Sacro misterio inmisericorde:

Nunca alcanzaré a decir aquello
Que buscan -indómitos- mis versos.
Sólo serán esquirlas fugaces;
Luciérnagas en umbría noche;
Entelequias hermosas ansiando la utopía;
Riberas lejanas de lo inefable.

Que nunca ceje, -agónica batalla-,
En alumbrar minucias
Sobre el tapiz del viento.

Micro cuento

Se escondió tras el viento. Danzó con él, asido a sus ramas. Mas, de improviso, seguro en su escondite, le delató su mirada...

Mi tierra

Hoy es el día de mi tierra: pura reciedumbre dibujada en llanura, hecha de arcilla, espiga, sudor y labrantío. Sazonada en pinares, páramos y cerros. En ocres y verdes infinitos. En tierra de horizonte sedienta de un cielo que la abraza. Tierra de derrotas, fríos, estíos y melancolía. Tierra de fidelidad infinita para quien traspasa en honradez el zaguán invisible del alma. Es mi tierra: Castilla y León con sus gentes y quien quiera habitarla.

Esquirlas de sueños

Con gubia y cincel sobre la arena
Labro esquirlas de sueños.
Las guardo con mimo en un tarro de cristal
por si algún día aciago despierto.
¡Consúmense las briznas todas!
¡Galopen tenaces sobre el viento!
Y, aunque la tempestad real
arrebate toda gubia o cincel,
Aún me quedarán las manos
sobre la arena.

La Palabra

La Palabra es mucho más que la voz

Del poeta, que su sueño,

Que su profecía.

La Palabra es eternidad

Suspendida,

Caricia sutil en las almas

Esculpida con golpes de verso

Sobre la nada…

Perder el paraguas

Crear mientras crees.

Creer mientras creas.

Perder el paraguas

pilotando el ingenio.

Hacer piruetas serenas

sobre el cotidiano cemento.

Dibujar sueños 

de belleza

para quien quiera encontrarlos

y sepa -ingenuo-

verlos.